马蹄声还在。

        越来越远，越来越轻，像是有人在很远很远的地方敲一面鼓。

        风从西边卷过来，裹着砂砾，打在他脸上。

        那些细碎的沙粒打在皮肤上，不疼，只是麻，密密麻麻的麻，像是有无数根极细的针在扎。

        他的眼睛被风吹得发涩，可他眨也不眨，只是望着那条路，望着那团渐渐散去的尘土，望着那个已经看不见了的人。

        尘土还在落。

        那些被马蹄卷起来的黄土，在空中翻腾了片刻，终于还是拗不过地心，一片一片地往下落。

        先是大的颗粒，簌簌的，像下雨。

        然后是细的粉末，飘飘悠悠，像雾。

        落在路上，落在路边的枯草上，落在他那双已经看不出本来颜色的鞋面上，落了一层，又落了一层。

        马蹄印还在。

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