“现在也是个老东西了。”

        他的嘴角往上扯了扯，扯出一个弧度，可那个弧度弯得太勉强，像是被什么东西拽住了，扯不上去。

        “不然，老夫又怎会着了他的道。”

        这句话说出来的时候，他的声音忽然低了下去，低得几乎听不见。

        低得像是在跟自己说话，低得像是在自言自语，低得像是一个老人坐在冬日的墙根下，晒着太阳，眯着眼，对着空气说了一句什么，说完就忘了，可那句话里的分量，沉得能把人压垮。

        他着过费忌的道。

        那不是什么光彩的事，可也不是什么丢人的事。

        他甘孙在朝堂上混了大半辈子，什么风浪没见过，什么人没斗过，什么道没走过？

        可他偏偏着了费忌的道。

        不是费忌比他聪明，不是费忌比他狠，是费忌比他年轻。

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