熊淍没吭声。

        他只是轻轻抬起手，把师父按在自己头顶、冰凉得像块寒冰的手，小心翼翼地挪开，再慢慢放回他的胸口，死死压住那道还在冒血的伤口。掌心触到师父温热的血，他的指尖几不可察地抖了一下，却按得更紧了。

        逍遥子的嘴角又扯了扯，这次比刚才轻了些，带着点无奈，又带着点惯有的斥责。

        “傻子。”

        骂人的语气很轻，轻得像一片羽毛落在心上，和以前无数次一样——骂他剑练得歪歪扭扭，骂他字写得像狗爬，骂他夜里偷偷磨石片磨到半夜，不知道爱惜自己的身子。

        “都跑了……他们都弃我跑了，你怎么不跑……”

        熊淍还是没说话。他低着头，额前的碎发垂下来，遮住了眼底的情绪，只一个劲地把按在伤口上的布料压实，又从自己破烂的袖口撕下一截干净些的布条，叠了好几层，再死死按上去。布条很快就被血浸透，温热的血顺着他的指缝往下淌，滴在地上的枯叶上，晕开小小的红点，像一句无声的回答，藏着所有的倔强。

        逍遥子忽然不骂了。

        他沉默着，浑浊的眼睛抬起来，望向头顶那片漆黑的夜空。枯死的树杈横七竖八地戳着，把夜空割得支离破碎，没有星星，没有月亮，连一丝云絮都没有，只有无边无际的黑，压得人喘不过气来，像他这一辈子，看不到一点光亮。

        “我年轻那会儿……”

        逍遥子忽然开口，声音断断续续的，像一盏熬干了油的油灯，火苗忽明忽灭，随时都可能彻底熄灭，连一点余温都留不下。

        “也碰上过这么一回，比现在还惨。”

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