那是杨帆第一次感觉到，这个看起来随性自由的年轻人，心里压着一些他没说出口的东西。

        “好。什么时候？”

        “现在。”

        林澈没骑他那辆电动车——那辆贴满了演出贴纸、后座绑着吉他包的老款雅马哈，平时他走到哪儿都骑着它。今天他却站在孵化基地楼下，穿着一件灰色的旧夹克，手里攥着车钥匙，整个人看起来比平时紧绷得多。

        “我来开？”杨帆问。

        “没事，我开。”林澈拉开车门，坐进驾驶座，却没有立刻发动。他握着方向盘，盯着前方的路面，沉默了很久。

        车里很安静，只有引擎怠速的轻微震动声。杨帆没有催促，只是把副驾的座椅调低了一点，安静地等着。他知道，有些人需要时间才能开口说出那些压在心底的话。

        “杨老师。”他终于开口，声音干涩，“我妈……可能不行了。”

        杨帆没有说话，等他继续说下去。

        “她肝上的问题，很多年了。一直在控制，反反复复地住院、出院、吃药、复查。”林澈的手指在方向盘上慢慢收紧，骨节泛白，“今年年初好了一点，我还以为能稳住。结果上个月突然恶化，医生说……可能就这两周了。”

        他停顿了一下。

  The content is not finished, continue reading on the next page