不是女人的脚步，没有田玉兰踩布鞋的细碎声，也没有张宝宝光脚丫啪叽啪叽的响动，那是一双翻毛皮靴踩在青砖上特有的沉闷节奏，每一步的间距都一模一样，像用尺子量过。

        李卫东披着那件破旧的老羊皮袄从廊下走出来，手里端着那杆黄铜烟袋锅子，锅子里的烟丝还没点着。

        老爷子在石头墩子旁边找了块平坦的地方蹲下来，没出声，先把烟袋锅子凑到李山河的烟头上借了个火，烟丝滋啦一声燃了，青白色的烟雾在爷俩之间缠绕成一团，被夜风卷着往榆树梢上飘。

        两个人谁也没开口。

        李卫东蹲着抽烟的姿势跟白天在田埂上一模一样，脊背弓着，两只胳膊搭在膝盖上，黄铜烟袋锅子夹在右手食指和中指之间，指甲盖底下还留着白天翻地时嵌进去的黑泥。

        李山河把烟抽到只剩指甲盖长的烟屁股，夹在指尖上最后吸了一口，烟头的红光把他半张脸映成橘色，额角那道在崖底磕出来的伤疤在暗光里像一条蜈蚣。

        “爹，哈巴罗夫斯克那边的情况，您当年摸清了多少？”

        李卫东把烟袋锅子从嘴边拿开，在鞋底上磕了两下，磕掉的烟灰在青砖缝里散成一小撮灰白色的粉末。

        “郊外有个废弃的军用机场，跑道还在，但塔台炸了一半，六几年的时候老毛子跟咱们翻脸，那机场就停用了。”

        老爷子的声音压得很低，低到只有一尺之内才能听清。

        “机场往东走二十里地，有一条冻河道，河道拐弯的地方有个采石场，采石场后面是一片白桦林。”

        他的手指在膝盖上画了两道弯弯曲曲的线，像是在描摹一张只存在于他脑子里的地图。

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