说完，他收回手，转身往台阶下走。

        走了几步，又停下，没回头。

        “别把自己当苦力使。你是道士，不是挑夫。明天起，你的手，要用来画符，不是扛木头。”

        脚步声渐渐远去。

        孙孝义一个人站在原地，风从背后吹过来，道袍贴在背上，凉飕飕的。他抬起手，看了看掌心的裂口，又摸了摸背后的桃木剑。

        他知道道长说得对。他不能再只是个干活的人了。茅山需要重建，但更需要有人把道传下去。赵守一死了，钱守静死了，周守拙生死未卜，吴守朴不知所踪。活着的人里，得有人站出来。

        而这个人，只能是他。

        他慢慢走到山门前，面对东方。太阳还没完全升起来，天边是淡青色的，云层薄得能透光。他缓缓跪下，膝盖压在尚带露水的青石地面上，冰凉的感觉顺着裤管往上爬。

        他没有磕头，只是低下了额头，轻轻触了一下地面。

        这不是仪式，也不是规矩。这只是他一个人的礼。

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