“这个问题，”他缓缓开口，“我从前也不知道答案。现在……可能也不知道。”

        弗里德里希抬起头，惊讶地看着父亲。在他的记忆里，父亲从不这样说话。父亲总是斩钉截铁，总是知道自己该做什么、该说什么。可现在，父亲的眼神里有一种他从未见过的东西——那是什么，八岁的他还说不出名字。很多年后，他才会明白，那叫怀疑。

        “打仗不是算术，”老弗里茨继续说，声音低沉，像是在对自己说，“不是一加一等于二。有时候，服从命令是对的；有时候，服从命令会让你和你的士兵一起去死。什么时候该服从，什么时候不该……没有人能告诉你。只能你自己决定。”

        他顿了顿，望着窗外的雪。

        “我花了三十年学到的那些东西，在耶拿一天就全被推翻了。法国人用新战术打我们，我们按照老办法打，结果就是我们死了，他们活着。这就是战争。”

        弗里德里希沉默地听着。他不太能完全理解父亲的话，但他记住了父亲说这些话时的神情——疲惫、茫然，还有一种他叫不出名字的、像是伤口的东西。

        “那……那以后我们怎么办？”男孩问。

        老弗里茨把目光从窗外收回，落在儿子脸上。那张稚嫩的脸上，有一种他从未注意过的认真。

        “你先把这个国家还存不存在搞清楚，”他说，“国王在梅梅尔，法国人在柏林，谁知道明年这个时候，普鲁士还在不在？你先活着，活到有人能告诉你‘怎么办’的那一天。”

        门外传来脚步声。玛丽推门进来，手里端着一碗热气腾腾的东西。

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