向德宏把信看了一遍。他站起来，走到窗前。林义看着他的背影。“大人，张大人让我们回福州。”

        向德宏没有回头。“我知道。”

        “那咱们回吗？”

        向德宏沉默了一会儿。福州。那里有柔远驿，有陈老板，有那些从琉球逃出来的人。那里是他的家。他转过身。“回。但不是现在。”

        “那是什么时候？”

        “等我把这些信写完。”

        他又铺开一张纸，拿起笔。这一次，他写的不再是短笺，而是一篇长文。他写琉球五百年来与中国的藩属关系，写日本如何一步步吞并琉球，写尚泰王被押往东京的屈辱，写毛凤来死在牢里的不甘，写林世功血溅北京的悲壮。他写得很慢，一笔一划，很用力。写到尚泰王，他没有哭。写到毛凤来，他也没有哭。写到林世功，他的笔停了。他把笔放下，趴在桌上，肩膀一耸一耸的，没有声音。

        林义没有过去。他拄着木棍站在门口，看着向德宏的背影。他的眼睛红了，可他忍着，没有哭。他轻轻地关上门，退了出去。

        过了很久，向德宏抬起头。他擦了擦脸，重新拿起笔。他接着写。他写琉球人还在。福州有，北京有，天津有。他们还在求，还在跪，还在等。他们写了一百多封信，跪了几十天，走了一千多里路。林世功死了，可他们还活着。只要活着，就不会停。他写完了，看了一遍。他把这篇长文折好，放进怀里。

        他站起来，走出房间。林义坐在走廊里，靠着墙，木棍放在旁边。看见向德宏出来，他站起来。“大人，写完了？”

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