向德宏看着窗外那盏灯。灯在风里晃着，一明一暗。风很大，吹得窗纸哗哗响，可灯没有灭。它晃了晃，又稳住了。

        “陈老板，你说得对。我不在了，灯还在。有人点着，它就亮。”

        他站起来，走到窗前，把那盏灯拨亮了一些。火苗窜高了一点，在风里跳了几下，稳住了。

        然后他从怀里掏出那份名单，又看了一遍。蔡肇基、郑国栋、林守义、阮文龙、毛允良、谢天赐、郑曜、陈铁生、林怀远、吴师傅、陈大年、王天赐、毛阿福、阮其泰、蔡温诚。六十三个人，六十三个名字。每一个名字都是一盏灯，每一盏灯都亮着。他把名单折好，放进怀里。

        他想起毛凤来。他想起毛凤来把玉推到他面前，说——“向大人，如果有一天，你真的去了中国，带上这个。替我告诉中国：琉球人，没有一个想当日本的狗。”

        他把那块玉从怀里掏出来，托在手心里。玉是温的。六年了，它还是温的。像毛凤来的体温还没有散，像他的声音还在耳边。毛凤来说那话的时候，声音很平，平得像在说一件很普通的事。可向德宏知道，那句话下面压着多少东西。

        “毛大人，您放心。琉球人，没有一个想当日本的狗。过去没有，现在没有，以后也不会有。我们心中的那个神，一百年之后，他会将我们的灵魂全部复活，让我们的理想再次燃烧。到时候，您看得见，林世功看得见，忠烈王也看得见。我们在天上见。”

        他把玉贴进怀里。

        他想起林世功。他想起林世功站在总理衙门口，望着那扇关上的门。想起他说——“还我君王，复我国都，以全臣节，则功虽死无憾矣。”

        他把林世功的那两首诗从怀里掏出来，展开。纸已经皱了，边角卷了，上面的字迹有些模糊，可他还认得那些字。他认得林世功的笔迹，一笔一划，工工整整。

        “古来忠孝几人全，忧国思家已五年。一死犹期存社稷，高堂专赖弟兄贤。”

        他把诗折好，放回怀里。

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