他拧开钢笔，吸饱了蓝黑墨水。

        写什么呢？

        一个名字，几乎是本能地，跳进了他的脑海——树先生。

        笔尖落下，发出沙沙的轻响，在寂静的夜里格外清晰。

        他写下标题：Hello!树先生

        他不再犹豫，思绪像开了闸的洪水，顺着笔尖倾泻而出。

        他写北方的冬天，写那种干冷干冷、能把人鼻子冻掉的空气，写光秃秃的枝桠像无数只伸向灰白天空的、绝望的手。

        他写一个叫“树”的男人，排行老三，有点怂，有点窝囊，在村里像个透明的影子，谁都可以开他的玩笑，谁都可以支使他干活。

        他写树的哥哥，很多年前因为“搞破鞋”被父亲失手勒死，那棵歪脖子树，成了树心里永远拔不掉的一根刺。

        他写树的“通灵”。

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