灰的小叶子张开之后，并没有立刻做什么。

        它只是张着。

        像一个人睁开眼睛之后不急着看东西，先让光进来，先让眼睛习惯“看到”这件事本身。灰的小叶子也是这样——它在习惯“存在”。不是被捧着、被抱着、被连着的那种存在，是自己立着的那种存在。叶片的尖端微微上翘，像一个正在学坐的婴儿，晃晃悠悠但坚持不倒。

        陆雨没有动那片大叶子。

        它把两层叶子保持着原来的弧度，不多不少，不松不紧。灰的根还扎在气孔里，根毛还贴在那粒微土上，那片小叶子是从膜的顶端长出去的，离陆雨的身体远了一点，但并没有断开。灰还是一部分连着陆雨，一部分伸向外面。像一个孩子站在门口，一只脚在门里，一只脚在门外。

        废土上什么都没有。

        但灰的小叶子感觉到了一个东西。

        不是光。

        光还没有来。

        是一种比光更早的东西。它从天上来，从废土上方那片漆黑的天穹上来，穿过厚厚的、永远不散的灰霾，穿过尘埃和死寂，一直往下落，落了一万年，终于落到了这里。这个东西没有名字，因为从来没有人在废土上感觉到它。

        灰感觉到了。

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