晨雾还没散尽，山道上湿气沉得踩一脚就冒一层白烟。陈宛之靠在岩穴口那块斜出的石头上，袖口卷到肘部，露出一截手腕——青筋浮着，指节发僵，捏着炭笔的拇指已经磨出红痕。她没动，眼睛盯着膝头那叠粗纸，纸角被露水洇黄了一小片。

        昨夜逃出茅屋后，她带着李砚舟往东走了三里，直到听见溪水声才停下。那人肩上有伤，走不得远路，她便寻了这处背风岩穴让他歇下。自己不敢睡，坐在外头守到天亮，听着林子里鸟叫一声比一声急，知道时辰到了。

        她低头看自己的手。手指抖得厉害，不是怕，是累。昨夜那一跑，脚底板现在还烧着疼，肋骨处也一阵阵抽，像是有根铁丝在里面来回拉扯。可脑子却清醒得很，像一锅煮沸的水，翻腾着那些话、那些人、那些倒在路上的尸体。

        她把炭笔按在纸上，刚写下“流民”两个字，笔尖就断了。

        她不吭声，从药囊里摸出另一支。这支短些，是之前在兖州时孙济民给的，说写字顺手。她用指甲刮了刮笔尖，在石上蹭了两下，重新落笔。

        这一次，字稳了。

        她写：“天下无恒产者为流民。”

        接着又写：“非其愿流，实为所迫。”

        写到这里，她停住，呼吸慢下来。右手慢慢移到腰间，指尖触到玉简边缘。那东西还是凉的，和以往一样。但她这次不是为了确认它在不在，而是想让它知道——我要写的，是真的。

        她闭眼，默念：文章通天地，执笔者有灵。

        没有光，也没有声音。

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