陆砚没理会。

        他正低头看自己掌心。

        昨夜攥过的那枚铜钱还在，边缘磨得发热，正面那个模糊的字仿佛比先前清楚了些。

        不是阴，也不是引，更像某种被腐蚀后残留的纹路，细看之下，犹如一只闭着的眼。

        他把铜钱翻来覆去看了几遍，心里越发不安。

        活了这么多年，陆砚见过不少死人。

        可从没见过哪具尸体像他这样，明明胸口空了，偏偏还能走、还能想、还能听见身体里有东西在说话。

        那些声音从昨夜开始就没断过。

        安静时，几十个人在黑屋里低声喘息；一旦他情绪起伏，便会一下子炸开，吵得太阳穴发胀。

        它们不算友好，也谈不上恶意，只是像一群在古庙里困了太久的香客，终于等到有人推门，便争着伸头往外看。

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