码头上堆着铁锭、煤块、木箱，油布盖着，雨水积在油布的褶皱里，积满了就顺着一个角淌下来，砸在地上，砸出一个浅浅的泥坑。

        搬运工踩着跳板上下货船，跳板被雨泡软了，踩上去吱呀吱呀响，像踩在一只半死不活的动物身上。

        没人说话。

        城里最高的建筑是钟楼。

        黑石砌的，砌了四百多年，石头缝里长出深绿色的苔藓，苔藓被煤烟熏过，又变成黑色。

        钟楼的钟每天报时，但从来不准时这并非是钟坏了，是敲钟的人不在乎。

        反正这座城里的人也不靠钟过日子。

        他们靠天亮，靠天黑，靠肚子饿了，靠累得睁不开眼。

        钟声浑厚，嗡嗡的，在雨幕里传不远，传着传着就散成一团含糊的低音，和远处的打铁声搅在一起，分不清哪个是哪个。

        街道是石板铺的，石板上糊着一层煤灰和泥巴搅成的黑浆。

        机车的轮子碾过去，溅起的泥水是灰黑色的。

        人行道窄得只能容两个人侧身而过，铺的是从河滩上捡的卵石，雨天滑得像抹了油。

  The content is not finished, continue reading on the next page