她的母亲，一个用粉笔在黑板上写物理公式的女人，一个在信纸上和人探讨光线折射的学者，把她毕生最重要的创造，交给了一个她认为是学术同伴的人。

        那个人，把她的名字，缩成了一个字母。

        谢长峥伸出手，握住了苏晚的右手。

        不是十指交缠。

        是整只手，将她那只因为愤怒而攥紧的拳头，完全包裹了进去。

        他的掌心粗粝、温热，带着一股常年握枪留下的老茧，还有松脂和淡淡的铁锈味道。

        苏晚紧绷的拳头，在他的掌心里，一点一点地，松开了。

        那根微微颤抖的食指，也终于平复下来。

        “我妈没有死。”

        苏晚忽然说了一句。

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