费尔莫伦老头抬起了眼皮。

        “我负责看。不是看文章，是看风向。如果这篇文章发出去之后，有人开始调查作者，我要第一时间知道。”

        斯特曼看着他，微微点了一下头。

        “就这样定了。”

        他站起来，走到窗前，拉开窗帘。

        他的目光在那盏灯上停留了片刻，然后收回来，落在窗台上那盆已经枯死了一个月的天竺葵上。

        他想浇水。但他知道，浇了也没用了。根已经烂了。不如拔了，换一盆新的。但换什么呢？他还不知道。

        身后，阿尔弗雷德和费尔莫伦在低声交谈，赫普纳坐在沙发上，从口袋里掏出一个小本子，已经开始在灯下写草稿了。

        斯特曼没有回头。

        他站在那里，看着窗外的柏林，看着那个他不认识、不理解、也无法融入的柏林。

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