工厂的烟囱在夜色中冒着白烟，铁路上的货运列车鸣着汽笛从城市的边缘驶过，远处某个工人住宅区的窗口亮着橘黄色的灯，灯下有人在吃饭、在聊天、在看孩子写作业。

        那些人不需要他。

        那些人的生活不需要黑格尔，不需要费希特，不需要谢林。

        他们需要的是面包，是工作，是房子，是孩子能上学。这些，韦格纳给了。不是用哲学给的，是用铁路、工厂、学校、医院给的。

        也许他们是对的。也许他真的没用。

        但他不甘心。

        不甘心被人当作“可以安排但不必重用”的边角料，不甘心自己的学问在新时代里变成一堆无人问津的故纸，不甘心看着那些比他年轻、比他学历低、比他读的书少的人——那些在工厂里、在田地里、在军营里——决定这个国家的命运。

        斯特曼的手指在窗台上轻轻叩了两下。

        然后他转过身，走回沙发旁，坐下来，端起了杯已经彻底凉透了的茶，一饮而尽。

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