他想柏林的咖啡馆，那些朋友，那些彻夜长谈的夜晚了。

        他想起自己的书房，满架的书，窗台上的天竺葵，打字机嗒嗒的声音。他想起那些坐在台下听他朗诵的读者，那些热烈的掌声。

        这里什么都没有。只有田野，泥土，拖拉机，还有那些永远在笑的农民。

        韦斯特曼皮箱，拿出一本书，放在床头柜上。又拿出一本，放在桌上。

        他带了七本书，够看一个月了。

        韦斯特曼已经计划好了，白天应付劳动，晚上看书。一个月很快就过去了。

        傍晚，食堂给他接风。

        库尔特陪他吃饭，旁边还坐着几个村干部和劳动模范。

        韦斯特曼坐在主位，脸上带着微笑，像出席一场文学沙龙。

        库尔特举起酒杯。“来，敬韦斯特曼同志。欢迎您来咱们村。”

        所有人都举起酒杯。韦斯特曼也举起来，喝了一口。

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