托尔后退了一步。脚踩在根上，根是温的。根在说——跑。

        他跑了。扛着画，向南跑。画在肩上颠，颠得他肩膀疼。但他没有松手。画不能丢。画里有记忆，记忆不能丢。

        守卫追了上来。它们不跑，是“飘”。脚不沾地，在雪面上滑，快得像风。

        托尔跑不过它们。他停下来，把画放在雪地上，用根缠住。根认识画，缠得很紧。画不会丢了。

        他转过身，握着刀。刀在跳，和他手心里的印记同步。

        “来。”

        第一个守卫飘过来，伸出手，掌心对着他。灰白色的光从掌心里涌出来，射向他。托尔用刀挡，刀上的暗金色光炸开了，和灰白色撞在一起。光炸开，他被震退了三四步，手麻了，刀差点脱手。

        第二个守卫从侧面扑过来，没有手，只有“口”。口在张，在合，在咬。托尔侧身躲开，刀从下往上撩，划开了守卫的面具。面具后面是空白的脸，没有五官。但刀上的暗金色光在空白的脸上烧出了眼睛、鼻子、嘴巴。脸裂了，守卫融化了。

        但还有十几个。

        托尔被围住了。他站在圈里——不是塔格的圈，是他自己用刀划的。他不会划圈，但他会用刀在地上画线。线不圆，但够用了。守卫在圈外站着，进不来。线在发光，暗金色的，很弱。它们在等，等线灭了。

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