她接过来，拇指抚过封底一行小字——那是他昨夜抄完后，用指甲刻下的：“不敢忘。”

        她转身欲走，忽又驻足，望向药阁方向。

        风起，帷幔翻飞，露出半幅悬于梁上的《医责八诫》长卷——其中第三诫墨迹未干：“误诊不匿，错药必录，碑立于市，声达于民。”

        她没回头，只低声道：“继续念。”

        公示童喉头一哽，低头翻开下一页。声音仍颤，却不再断。

        ——而此刻，义学柴房灯影摇曳，墨五十正将炭条削尖，在新沙盘上画出第七种舌象；地牢深处，程砚秋搁下笔，第一次没蘸墨，而是用舌尖舔去指腹血珠，重新落笔；错碑匠枯瘦的手悬在未刻完的碑石上方，指尖沁出的血珠，正一滴、一滴，砸在“李氏女，年十七”最后一笔的凹槽里。

        那血，比朱砂更灼，比墨痕更深。

        夜愈深，风愈紧。

        碑林深处，新凿的碑石尚未拭净石粉，碑面微潮，映着天边将明未明的一线青白——仿佛整座京城，正屏息俯身，等一句未落的判词。

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