书脊用麻线密密缠了三道，每一道都勒进纸页，像一道自缚的刑枷。

        他膝行三步，停在碑前。

        额头触地，脊背弯成一张拉满又骤然松弛的弓。

        “百案录毕。”他开口，声如枯枝折断，字字刮着湿冷空气，“此身可死。”

        无人应。

        风卷着雨丝掠过碑林，拂动他额前湿发，露出底下纵横交错的旧疤——有烙印，有刀痕，有药渍蚀穿皮肉留下的凹陷。

        那不是伤，是年轮；不是痛，是刻度。

        云知夏缓步而来，玄缎医袍下摆扫过积水，未溅一星。

        她未撑伞，发梢微潮，指尖却干燥温热。

        她蹲下，平视他低垂的眉骨，伸手接过那册《错药百案》。

        书页微颤，纸张薄脆，翻动时簌簌如蝶翼将死。

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