这不是药，是供奉；不是羹，是叩问。

        他喉结微动，声音低而沉，像山涧暗流撞过青石：“这次……我熬的药——甜了吗？”

        云知夏抬眼。

        不是看他，是看他身后那一片被晚霞镀成金边的药心树林。

        十年了，他从不信“医可教人”，到亲手研药、守火、试毒、尝方；从冷眼旁观她剖腹救妇，到彻夜抄录《毒理辨微》三十七遍，字字批注，朱砂如血。

        他没学医术，却把“敬畏”二字，熬进了骨髓。

        她接过碗，瓷壁温润，恰是人体体温。

        勺尖轻搅，汤色清透，浮着几粒碾碎的雪梨丁与枸杞子，气息淡而甘，无半分苦涩——不是遮掩，是转化；不是妥协，是理解。

        她小啜一口，舌尖微凉，喉间回甘，尾韵竟有山泉漱石之清冽。

        唇角扬起，极淡，却如冰河乍裂，春汛初涌。

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