她手腕轻沉。

        乌木锤头无声压下——不重，不疾，却带着十年研药、百次断骨、千回试毒所淬出的绝对精准。

        铜身应声微裂，“咔”一声轻响，细如春蚕食叶，却震得满园执事齐齐屏息。

        裂痕自匙首圆豆处蜿蜒而下，不崩不散，只如花绽，铜皮缓缓剥开，露出内里一卷紧束的微型竹简。

        竹色温润泛青，似经百年汗浸，却无半点朽意；简身不过寸许长，以极细银丝捆缚，丝结处压着一枚干枯的药心花蕊——正是昨夜碑顶那朵将坠未坠的银白残花。

        风忽起，拂过她鬓角一缕碎发。

        她伸手，指尖未触竹简，只轻轻一托——银丝自解，花蕊飘落，竹简舒展。

        一行蝇头小楷，墨色沉静，力透竹肌：

        “医者无界，传灯者不执炬。”

        没有署名，没有年代，只有墨迹深处，隐隐透出一种被岁月反复摩挲过的温厚。

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