恰此时，老学正拄杖而至，见匙一怔，枯指抚过匙身，久久不语，终长叹一声：“痛能传，也能渡。您把‘痛’炼成了‘灯’。”

        云知夏抬眸，晨光正斜切过她眉骨，映得眼底清亮如洗。

        她将药匙轻轻搁回案头，指尖拂过那温润弧度，笑意淡而深：“不是我炼的。”

        她顿了顿，目光掠过窗外——药心树影婆娑，枝头最后一簇春花，在风里微微颤着，将落未落。

        “是十年间，每一个敢来敲门的人，一勺一勺，添的油。”

        小安正立在檐下，仰头望着那树。

        风过，一瓣薄粉悄然坠落，停在他摊开的掌心。

        他没去接，也没吹走。

        只是低头，用指尖，极轻、极慢地，描摹着那花瓣边缘细微的脉络。

        【This chapter is finished reading】