他没跪，没拜，甚至没开口。

        只将怀中一册厚册，轻轻托起。

        纸页泛黄，边角焦黑，似曾遭火焚又侥幸未毁。

        封皮无字，只用一根褪色红绳捆扎。

        他手臂抬起，手背青筋虬结，指节僵硬，却异常平稳——将那册书，投入钟口。

        书落钟腹，发出一声闷响，如坠深井。

        云知夏上前一步，伸手探入钟内。

        指尖触到纸页的刹那，她顿了顿。

        不是因烫，不是因冷。

        是那纸页边缘，竟微微发潮，像被无数双汗湿的手反复摩挲过，又像被泪水洇透后晾干，留下盐粒般的微涩。

        她抽出《赎针录》，未翻页，先抚过封面。

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