夜已深。

        雨停了。

        山风卷着湿气掠过廊下，吹动未干的灯笼纸，光影在青砖上晃动如水。

        小安赤足踏进院门，脚底沾着夜露与草屑，耳廓微动，听风辨位，也听人声——东厢灯未熄，窗纸映出两人剪影，一个倚枕，一个半跪于榻前，影子交叠，静得像一幅未题跋的古画。

        他停步，在檐角暗处站定，未上前，亦未退。

        风忽转，送来一句极轻的话，却清晰入耳：

        “后悔跟来这荒山？”

        小安垂眸，脚趾在微凉的地砖上轻轻蜷了一下。

        他没答。

        只仰起脸，听着远处药圃方向——灶房余火未熄，陶罐还在低低嗡鸣，咕嘟，咕嘟，像大地在呼吸。

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