小安仍跪坐在院中石坪上，赤足浸在微凉露气里，十指悬于虚空，一遍遍模拟触诊——指尖微屈，力道三分沉、七分浮，似探脉，又似抚琴，更似在丈量一具陌生躯体里奔涌的河床。

        他闭着眼，额角汗珠未干，可呼吸已稳如深井。

        方才那场清创，不是他救了少年，是少年用溃烂的臂、灼红的眼、砸在地上的泪，把他从“学徒”二字里硬生生拽了出来，推到了医者该站的位置。

        他忽然停住动作，仰头望向东次间窗纸。

        灯还亮着。

        窗影绰绰，云知夏伏案执笔，肩线绷得极直，像一张拉满未射的弓。

        她腕上那道旧疤，在灯下泛着淡银色的光，仿佛一道尚未愈合的契约——与生死签的，与时代签的，与自己签的。

        就在此时，柴门轻叩三声。

        不疾，不重，却异常清晰，仿佛叩的不是木，而是人心最薄的一层壳。

        墨五十一未动。

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