他未着外袍，只穿一件洗得发白的粗麻中衣，左肩空荡荡地垂着，右臂缠着渗血的布条。

        脖颈处，一道暗红烙印赫然在目——“药奴”二字，皮肉翻卷，尚未结痂。

        他双膝一弯，重重叩于青石之上。

        额头触地，发出一声钝响。

        “是我当年执诊。”他声音沙哑，却字字清晰，砸在每个人耳膜上，“我判他‘惊风入厥’，拒用银翘、羚角，反投朱砂、琥珀、龙骨……七日，热不退，神不醒，脉渐绝。”

        他顿了顿，喉结滚动，额角青筋绷紧：“我该死。”

        质问娘僵在原地，石块悬在半空，手背青筋跳动，指节泛白。

        她猛地低头，视线撞进程砚秋脖颈那道烙印——那不是刑罚，是标记；不是罪证，是归属。

        她忽然想起什么，踉跄后退半步，抖着手，从怀中摸出一张泛黄纸片——边角焦黑，似曾被火燎过一角。

        “你……你当年，在靖州药铺坐堂时……也这么写过方子……”她声音陡然拔高，带着哭腔，“你说‘小儿稚阳，不宜苦寒’，可我儿舌苔黄厚如垢！脉浮数如鼓！你连他手腕都没好好摸！只看一眼就写了‘镇惊安神’！”

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