“我儿子……就是这么死的。”匠人头也未抬，声音干涩如砂，“我刻的不是字……是命。”

        墨五十的手，在火油壶口顿住。

        良久。

        他缓缓松开壶柄，俯身，将整壶火油尽数倾入碑林东侧排水沟渠。

        油面浮起一层幽光，随即被雪水裹挟着，无声流走。

        他直起身，解下腰刀，插于第三碑阴面石缝之中。

        刀鞘朝外，刃藏于影。

        他背靠碑石坐下，双手抱臂，闭目。

        雪落肩头，未化。

        第442章错碑砸下来，谁先低头

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