风过碑林，呜咽如诉。

        而远处，药阁二楼窗内，一盏孤灯亮起。

        云知夏静立窗前，指尖轻叩窗棂，节奏缓慢，却与碑林深处那凿石之声，隐隐相合。

        她望着墨五十的背影，望着错碑匠佝偻的脊梁，望着质问娘跪在雪地里，久久未起的身影。

        唇角未扬，眼神未暖。

        只是将右手缓缓探入左襟内袋——指尖触到两枚石髓，一冷一温，震频相叠，嗡鸣如初。

        错碑砸下来，谁先低头？

        不是她。

        也不是碑。

        是人心深处，那道被捂了太久、终于开始渗血的裂口。

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