“跟陈公子杀敌！”

        这不再是战斗口号，成了信念，成了信仰。

        苏媚儿终于动了。她慢慢放下长枪，手指紧紧攥住枪杆，指节泛白。她看着城下那片挥舞着农具的人海，看着那个白发老者一锄头砸在一个敌兵头上，又拔出来继续往前冲，忽然觉得喉咙发紧。

        她不是没带过兵，不是没见过血。可这一刻，她才真正明白什么叫“守的是谁的城”。

        她抬起手，不是下令，而是向城下敬了个军礼。

        陈长安已经冲到了敌阵腹地，距离萧烈的中军大帐不到百步。他勒住马，环视四周。左侧是百姓组成的杂乱战线，右侧是残存的骑兵，前方是丢盔弃甲的溃兵。他的剑未出鞘，枪尖却指着大帐方向，像一面旗帜。

        帐帘被风吹得一荡一荡。

        里面没人出来。

        远处高台上，萧烈站在指挥台边缘，脸色由红转白，再转青。他死死盯着城门方向，看着那群拿着农具冲出来的百姓，看着他们不要命地扑向自己的军队，看着他们把一场战争变成了一场屠杀。

        他不是怕死。

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