“朕没让你跪着。”皇帝的声音冷下来，“起来说话。”

        严蒿咬牙，双手撑地，慢慢站起来。腿软得厉害，差点又栽下去。他扶住旁边一根柱子，指节发白。

        皇帝依旧背对着他，语气平淡：“你说有人构陷你。那朕问你，是谁有这个本事，能让满城百姓都跟着唱一首骂你的歌？是谁，能让禁军去抓人，反倒成了笑话？是谁，能让一个首辅病重三日不上朝，百官连问都不敢问一句？”

        每一句都像刀子，削着他最后一层皮。

        严蒿张嘴，想辩，却发现无从辩起。他不能说那些孩子是被人教的，因为没人见过谁教；他不能说流言是买通说书人散播的，因为查不到银钱往来；他更不能说这是政敌联手做局——可谁又能调动得了整个京城的嘴？

        他只能站着，喘气。

        皇帝缓缓开口：“你说冤枉。可人心不是一天塌的。你掌内阁十年，六部听你调令，九卿看你脸色，连宫里的太监见了你都要弯腰。可现在呢？一个童谣就能把你打翻在地，连爬都爬不起来。”

        他顿了顿，终于转过身。

        “那你告诉我，严蒿，你还剩下什么？”

        严蒿喉咙发干，一句话也说不出。

        皇帝盯着他，眼神像在看一件坏掉的器物。

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